Suave, su muñeca palpa la hendidura
broto como erupción latente.
El olvido, mi coraza y la maldad, la excusa.
No hay locura tras el primero de los nombres
porque antes hubo el silencio,
pero antes:

afán por envejecer las manos y tocar con arrugas
la tersa piel del niño.
Una mujer, anhelo una mujer entre los dedos
y hundirme en la carne,
insomnio por el que mantengo al verbo

nunca esclavizar la carne
pero tan frágil es la dulzura de lo que ingresa.

El pútrido manto del olor a deshecho, y sin embargo todo olía tan a otra cosa.
¿Cómo el agrio flujo del cuerpo puede volverse tan otra cosa?
La fricción que raspa la sequedad del olvido, pero nada de eso, sino tan otra cosa.
Quizá el acento, ese modo de decir del silencio. Y también lo otro
la frente y el beso, la palabra
sobre lo prohibido se burla porque la risa, tan tanto y otra cosa,
               /temor a perderlo.
La partida en horas se mide desde el empedrado hasta el pecho
y mi pecho, ¡mi pecho!
estoy escrita por la boca de Otro, no hay enemigo en el doble que ríe.
Es la parte del otro lado del charco que me bebe
porque el pelo, la fricción, el olor y otra cosa
Todo es tan tanto en tan pocas horas que descansar me pide el sueño.
¡Duerma viajera que el agua partirá después de horas!

Como un prólogo que justifica, nunca creí en ciertos modos de explicar ausencias o presencias. Sólo son eso, una respuesta a algo, a muchas cosas. Hace no mucho leí un post en un blog de los que sigo, y sobre su ausencia explicaba que estaba acumulando. Esto es también un poco eso. Mi vida es de un acumular incansable de todo lo que alcanzo con los brazos, y lo que no también. El afán por ya no perder más nada, y aún así continuar la búsqueda. Tener un lugar al cual volver, un espacio (tan virtual como este) puede ser también un modo de cierre. Así como la publicación obliga a abandonar toda corrección futura, subir algunas cosas a un blog puede significar lo mismo. El acto electivo por excelencia: cerrar ventanas para quedarme sólo con algunas abiertas. Quizá, si me lee quien yo quisiera que me lea (esa particularidad del recorte! qué maravilla el lenguaje que puede interesarnos de tal modo!), todo cobre algún sentido. Mientras tanto, ahora escucho ésto.

(Léase como parentesis dentro de lo que conforma a esta especie de blog que busco recuperar)

Acontece la suave pupila de lo que calla
y otra vez tu sombra, querida,
rondando por los pasillos de mi pecho.

¿Quién espera tras la sombra de lo que aúlla?
La eternidad se oculta en tu sombra.

"Nombro y nada pasa.
Nombro y nada pasa.
Todo igual
que antes
de decir."

Es el sosiego del ojo cuando amanece, y todo por entre el ramaje, a contra luz, parece el enrejado que susurra a la boca. Mordieron la lengua, Caballeros. Mordieron y la sangre tuvo el gusto de la derrota.

Accediendo por la cintura, desprestigió al verbo porque el silencio le decía mucho en esa boca. Y otra vez, decilo otra vez, porque el terremoto no es. Es que estamos temblando pero mi pelo no encuentra sentido. Los huesos en la espalda y no me sostengo. Pero te espero, dormida te espero.

Revolveme, devolveme, enredame bajo el colchón o entre almohadones de hielo que se derriten, que no se derriten. Estoy tirando de hilos.

(fragmento)

....................La intemperie

me desnuda el hueco y al descubierto el cráneo sangra luces de agua.

"Entre los libros amontonados, el golpe en la ventana. Comprendía que ya nada importaba."

Empapada sonrió. Desde la otra esquina del amor, la observó atravezado por la espina. Su mano picaba desde hacía tiempo, varias sombras se habían nombrado entre sus dedos. El fantasma del cuerpo de la mujer tembló. Recordó que era el olvido.