Cuenta/Cuentos/Cosas

2012-01-11T08:55:00.001-08:00

ser la resistencia ante
su aletear:
golpea insistente choca
contra cada pared
de mi carne, íntima
me vuelvo más ante las horas.
Saber que ser
la resistencia ante
su aletear también
será el premio.

Silencio.

2011-12-20T14:43:00.001-08:00

No tengo ganas de hablar no
quiero ser interpelada ni tampoco
juzgada ni siquiera mi nombre quiero que suene
en el eco/
no me interesa existir en la respuesta
ni caber tan solo me pregunto cómo se hace
para callar durante un tiempo. Así
la palabra podrá hablarme.

2011-12-18T06:10:00.000-08:00

habito el silencio como habito mi cuerpo; de modo necesario me recorro respondiendo
   suave
la melancolía de la lluvia

*

24-10-11
No hay más que vos que yo este
teléfono no
   /existe
con el tiempo la vejez aumenta la
idea de realidad
/muta
en otras palabras te chupa un huevo
Vos, vos, ya no tenemos quince
años ni un tiempo muerto al que dar
   /vida
pero no es esa la idea
que muta que deviene en
   /duda es
que puedo pensar que vos que yo
trascendimos al pensar que el cielo
se nos va a caer encima que el
   /mar nos va a beber
lento, tan lento.

*

cuando sea el día
de ser mi día.

*

9-8-11
Me contó que soñó
   su muerte
me contó:
   un disparo
en la cara, mi
   Mamá
lo vió todo.
   Me contó que después
del disparo aún veía
   su cuerpo tirado
y a su Mamá
   mirando.

*

La luna desdentada yo recuerdo
la poesía; Jacobo dice que es
tan larga la noche del corazón.

2011-12-07T12:39:00.000-08:00

Un cuerpo ingresa en la /burbuja en
la superficie late el eco del /ingreso
se reunirán los hombres bajo el /fuego
se reunirán las carnes sus
labios entre/cerrados se abrirán lenta/
mente sutil/ mente hasta gotear por uno
de sus lados o por el otro una minúscula /gota roja.

No hay /sangre no hay
herida hay un ingreso a /la burbuja
tamizado por sus dibujos su /textura
de agua; allí esperan otros /cuerpos allí
esperan otros labios que estuvieron /antes
entrecerrados ahora gotean tan/
tiernamente.

La espera se fragmentará en /partes
iguales entre sí /cada
uno recibirá una porción /cada
uno se hará cargo de su /porción de
espera.

En la burbuja ingresarán /tantos como
puedan. En la burbuja se abrirán /tantos labios
como puedan. La mañana durará lo /que
dure un año en la /burbuja.
El tiempo se coserá en la medida en que
se /piense.

2011-12-04T08:01:00.000-08:00

Restarse en la vejez de un otro olvido,
recorrerse por lo pliegues como sábana
/sin tender
como la página testigo del fracaso de
/toda palabra, hondamente
suplicar porque todo pase, porque al fin
/todo pase.

Esperar al cuerpo de la que fuiste-para entender
/en él
los resultados del día:
el dolor en cada hueso la marca
de viejas mordidas, ásperos los codos
y una ansiedad, una
ansiedad tan calma, tan enferma y tan
/calma...

va a empaparse el traje en los espejos en
el vidrio fenomémico-de-tanta-
/presencia.
Un existente que varíe tus-formas, que idolatre
los silencios por venir que
juzgue pornográfico todo verbo
salido de toda tu
/boca.

Creer en Dios, administrar el ansia, ingerir

el placebo en cada
/plegaria
esperar que caigan los árboles, que caigan
los suelos fértiles que nos alimentan;
saber que la lluvia empañará todos tus ojos
que ya-no-voy-a-
/existir

2011-11-26T06:09:00.000-08:00

caber en la palma, caber
en la voz del que devuelve
la voz como reflejo especular de
mi intuición más pura.

Brotar de mí raices, aperturas
fotosintéticas que digan
cómo me llamo, que anoten
en cada hoja mía
          /un número;
contabilizarse en cada pisada
sobre la tierra fértil del norte.

Cerrar los ojos para dar
voz pura a la apertura de mi estar
patente subjetivo en cada
carne, cada comida de otras carnes.

Andar, lenta, por un devenir
restricto, por un constante simbólico que
dice hacer de mi andar
          /lo esencial.

En la quietud de la tarde
me concibo, también,
          /primero.

Número 36 o el intento reiterado por iniciarlo

2011-11-20T05:43:00.000-08:00

Estrictamente, habría que evitar considerarla. Su imagen ya resulta chocante y, sinceramente, dudo que sea capaz de afrontar las exigencias de un puesto semejante.

Creo que puede funcionar si la entrenamos correctamente. Vos podrías quedarte con ella durante el período de prueba, también para evaluar su rendimiento.

Y vos podrías chuparme la concha una noche seguida, ¿siempre vas a empomarme de esa manera? ¿Por qué no te quedás vos con ella durante el período de prueba?

Porque yo soy quien da las ordenes acá, soy yo quien te paga, y soy yo quien dice quién se queda dónde. ¿Te alcanza con eso?

Creo que abusás de tu poder dentro de esta empresa, creo que no considerás la antiguedad de mujeres como yo, y aparte sos un machista...

Llamala, decile que empieza el lunes si puede, y dale las indicaciones que ya sabés. No la quiero de jean el primer día.

¿Podría hablar con Beatriz? Ah... hola Beatriz, ¿cómo estás? Te habla Susana, de La Pasiva, ¿te acordás? (...) El lunes, si podés, ya arrancarías aquí en recepción (...) El lunes mismo (...) Pantalón de vestir... ¿tenés? Bueno, bueno, despreocupate (...) sí... sí... Beatriz, presentate el lunes a las 9 de la mañana, yo voy a estar acá. (...) chau chau.

El pulso temblando, sutil la caída del tubo sobre el aparato negro, bajo su cabellera negra la risita nerviosa, una amenaza de llanto, no tengo ropa no tengo ropa piensa que no tiene ropa. En el extremo mismo de la exitación se susurra a sí misma que no es capaz que no va a ser capaz de resolverlo. La van a evaluar, la van a evaluar otra vez, durante más de una vez. Es prisionera de sus paranoias y tiene los mambos de una adolescente a los 27. Su madre: que te calmes, nena, que te ponés el pantalón que me puse para el civil de tu prima y listo, te lo aflojo un poquito en la cintura y listo.

Le tiembla el pulso, es sutil, es relegado el movimiento, relegado al extremo de la negación de toda angustia. Ese temblor, ese labio inferior rasgado por el filo de los dientes, ese hilo de sangre seca en el pliegue del labio, ese temblor, no son más que un modo de escapar a ese extremo de angustia que hambrienta intimida por las noches y en cada palabra paterna.

Y que no voy a ser capaz, que no puedo ser capaz. Imagina todos los escenarios menos el más posible. Ignora lo real, lo trivial y más mundano que la cotidianeidad presenta, y se pretende reina en proyecto de ser amada por el príncipe que la rescate de ese castillo de techos cubiertos con membrana y, aún así, con goteras insalvables. Reina de un tormento de fantasía, plantea: las reinas y las princesas caen en desdicha por culpa de terceros, siempre de enemigos envidiosos de su felicidad; pero ¿cuándo es que son salvadas? La aventura como prólogo es la constante, entonces ésta, aventura que prologue mi salvación, es paso necesario para salir de esta mierda. Entonces cobró sentido el constructo y aceptó el pliegue deshecho del pantalón materno. Ahora estaba lista para afrontar el cuento.

(fragmento heredado de mi adolescencia, que maduró, que está buscando la forma. Nadie sabe escribir una novela antes de escribirla, mucho menos cuando aún no sabe siquiera si será una novela o un intento fallido - otro más- de llegar a ser alguien por el verbo)

Desvirgenes

2011-10-21T11:32:00.000-07:00

el cable-operador-emitió el píxel con
el píxel un espejo donde ver-a-Ella
está donde nuca estuvo está por
fuera de sí el cable-operador-emitió dice
está / ahí / ahora
algo hay que hacer el cable-operador-transmite
se pregunta ¿qué
       /es
lo que hicimos con nuestras mujeres?
¿cómo
      /es
que llegamos a esto?
la Ella va a mirar de
frente a cada cámara va a de-
volver el
      /favor
ponernos de rodillas injertar el miembro en
una puridad que rehusó ser /medio.
el fin-último-fin
el cable-operador-emite el
       llanto la
Ella llora tengo
sed fuera de toda concha yo
sólo tengo sed yo
sólo quisiera
       /dormir.

2011-10-13T05:59:00.000-07:00

no es el hecho de / ser / menos que quien / me empuja al viajar en un / subte cada mañana, / no es el hecho de / saber / que va a seguir / así cada mañana / es más que tolerar la tensión en ambas piernas / cuando puedo apoyar tan sólo una en / el suelo de / eso que / me mueve / es, más bien, la incapacidad para entender / hondamente cómo es / que ese piano que suena cada noche puede / ser, / al igual que este diurno calvario, parte / de lo mismo; / cómo componer ese / todo / real / en torno a / tantas / realidades / (...)

Contiguidad

2011-10-12T05:50:00.000-07:00

si portavoz de lo lejano aísla
al cuerpo de quien se anuncia
hasta el puro desconocer
entonces: devenir
en voz de lo lejano que
aísla al cuerpo hasta el
puro
más
saber.

mi infancia de Hemingway

2011-10-07T05:33:00.000-07:00

cuando la herramienta discursiva se
vuelve el patrón, digo un patrón como
papá cuando yo tenía seis y no
decía absolútamente nada pero era patrón de
análisis cuando me decía sin
palabras tomá, leé a Hemingway
y yo leía los Asesinos y pensaba algo
quiere decir, entonces cuando
Kant explicado para el orto por ese tipo
puede volverse un patrón de análisis digo
cuando aquellos devienen en mí y puedo
habitar la nada como la saturación de
miedos que nunca se fueron entonces
resultan tierra fértil para su abordaje puedo
pensar en el miedo
como síntesis de aquellos, como suelo fértil para abordar su
análisis y decir como papá cuando me dió para
leer los Asesinos
que el miedo puede, como cada llanto ser
habitado como la nada como
el porro que no fumé, como el cigarrillo
que calma: el miedo, digo
/la infancia
puedo abordarla para dejarla allí.
Cuando me levanto y la casa está oscura
y tengo miedo del ladrón del
asesino y del que viola, del monstruo sin
cara y del animal rabioso digo
como papá en silencio que
los Asesinos están allí, digo que
allí, mi infancia también me habita.

2011-09-03T14:45:00.000-07:00

LA SOLEDAD - Idea Villariño

Esta limitación esta barrera
esta separación
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.

Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.

2011-08-19T13:32:00.000-07:00

hubiese querido /abrazar, querido decir

la confusión me subleva
que no puedo esperar /que el hastío...
pensé en el insomnio, en la
trazadona, el lorazepan re-
/comendado
cuando tenía 19, cuando aprendí
/a leer buscando el silencio
anotando en la piel /patología
primera: ninfómana puta prostituta chupa pija
segunda: T.O.C.
/acumulable
tercera: besitrán pero
putachupapija que pierde la bombacha en
/cada sueño.

una flor /contemplar en la
espera una
línea, dos tres líneas dibujar
con el pulgar porque
duele porque tiene
/que doler
hubiese querido /agradecer que
la angustia no es
/gratiuta
que fabular el llanto que
escribir que
hubiese querido /querer, querido decir
mi mentira no es
/gratuita mi
palabra se
/ahoga.
Alguien flota.

(a León)

Desmembrado

2011-08-11T11:12:00.001-07:00

La discusión: aceptación sobre lo que no será dicho pero se sobre-entenderá.

Las pausas: las PAUSAS.

Luego se reencuentra con el pasado que pare, que no para de parir por el culo cantidades irreverentes de criaturas hambrientas. Ya no hay comida, nunca hay comida, ¿entonces qué? Hay tantas piernas en el recorrido y la musculatura los hará fuertes como toros, piensa. La cuchilla se desafila por los pelos de tantas piernas pero algo tienen que comer algo tienen que comer;

la PAUSA: los seres hambrientos engullen todo lo que su olfato distingue, pero no distinguen y lo engullen también a él, al culo del pasado que los parió entonces es su padre (o su madre), lo engullen. Rasgan con dientes mal afilados cada pedazo de carne reseca, el sol los reseca hay sol todo el día es como el puto desierto de Arizona en fílmico, drogas, todo eran drogas y ahí me enamoré. El sol lo resecó hasta el culo y tener que parir fue más doloroso de lo que había podido imaginar cuando nació cuando se puso en el lugar de su mamá. Empatía pensaba, empatía le dijeron pero la concepción conceptual era algo que sólo por la hipnosis entendió posible.

"Cómo embarazarse por hipnosis", pelotuda pelotuda pelotuda. Luego: el concepto de bajada de la información por cable de conexión de cuatro pines ella estaba ahí y lo esperaba y llovía la luz de relleno se quemó ¡cambien el foco! ella no tiene más ganas, está pensando empezar a cansarse tendría que usar la correcta puntuación legitimada por la academia, pelotuda. El de barba la saluda buscando meterle la lengua pero no llega no va a llegar porque le corre la cara y se hace la pelotuda. No se va a cansar no se puede cansar. Proposición: elevarse sobre el nivel del agua hasta hundirse en el filo del semen cuando se congela. Es blanco y es homicida.

Etcétera.

2011-07-22T05:32:00.001-07:00

Nunca lloré en terapia.
Compruebo que sí: no puedo estar sola en mi casa.
La soledad me inflama.

2011-07-13T10:35:00.000-07:00

Breve, se ahoga. Intenta
recordar lo que olvidé por descuido
pasarán las letras, dice que escuchó
entender
que la captación no significa
vale esencial tras la corrida
de la página: "El Nombre".
No importa
entender
cabe la aclaración:
una con el mundo, piensa.
Luego llovió y en tal enchastre
la palabra fue víctima.

(ser un boceto ante mí, pecar de ser "lo Otro")

2011-06-21T11:30:00.001-07:00

entonces, dos y media de la tarde, ella nació otra vez.

2011-06-18T15:59:00.000-07:00

Hay ruidos en el pasillo, voces
son Otros, nombrándome
no llueve, más bien
el crujir de luces me dice que mañana,
los sábados no, mañana.

Mientras tanto, recuerdo
que hay voces de Otros,
ruidos en el pasillo.
¿Es a mí?
Son susurros de hombres que volvieron
de una guerra objetual,
de una guerra en el desierto.
Ellas, solubles, acarician
el sonido de una voz, cada suspiro
entre olores, saben,
la ternura duerme.

Esta vez soy yo, creo,
esta vez soy yo
quien vuelve.

2011-06-15T07:05:00.001-07:00

Se desintegra en luz que opaca. Hubo días en que
sí,
pudo
anoche sonreía pensaba en el cansancio
en la
fortaleza
pero siente sabe que no
sabe que desconoce
el tiempo que no
tuvo
en la piel que hoy
tiene
Una vida por saber por
ver.

2011-05-27T11:41:00.000-07:00

Estoy rota. Algunos días me pasa. Como instantáneas que se empapan de este color hasta teñirme las horas. Pienso en volver a erigirme, a crecer sobre mis piernas y hacer de mis muslos el círculo perfecto para la flotación. Me gusto de un material otro que me inmunice ante el efecto gravitatorio y me permita, delicadamente, el planeamiento cercano a las nucas. O el encierro en la cueva primogénita donde nací en retrato informe, donde fui la leve sangre que tiñó la tierra de mí. ¿Dónde reposará la tan bien ponderada “alma” cuando la captura olvida la mecánica y se recuerda manual, sanguínea? ¿Estaré aún allí, durmiendo sobre la pared y esperando mi caída? Cada parte de este hacer se niega a la restauración cuidada. Quiero la desintegración inmediata de éste nombre, devenir en varias. La mutación ensordece estos hilos que buscan reunir al torzo con su extremo otro.

¿Si esperara por la angustia para más luego erradicarla? Habríame entendido años atrás si el reflejo algo hubiera dicho.

Pero insiste, insiste aún en que el reposo no es cosa de machos. La hombría se mide por el tamaño, pero ¿y la resistencia? El reposo es el abismo de los impacientes. Tener que esperar que nada llegue. Tener que reposar los brazos, la piel, los pelos. Todo en calma duerme al organismo que tembién reposa, entonces todo se apaga hasta empezar de nuevo.

A.P. (otra vez)

2011-05-06T10:06:00.000-07:00

Vigilas desde este cuarto

donde la sombra temible es la tuya.

No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.

Signos en los muros
narran la bella lejanía.

(Haz que no muera
sin volver a verte.)

2011-05-04T08:23:00.000-07:00

¿Cómo conciliar? La que enuncia se despedaza, la que no lee porque olvidó cómo, sólo es sombra. Si no la enuncio, ella calla, ¿entonces qué? Sacrifircarla en la forma de un poema; dormir.

#

Tengo los bolsillos vacíos, tengo el pecho con calambres, tengo esta curva de Ser que me amordaza; la sombra como suave estar, como calmo reposo de lo que execro. Ser mi propia divinidad y reducirme.

#

Bajo la cama reposa el libro que aún
no he
podido
leer.

2011-05-03T10:37:00.000-07:00

envuelta en un silencio de inframundo me busca

preguntando dónde estar, dónde estar

                  ella reclama

Floto cálida marea que no sacia

sed de lo que fui cuando pisamos

                  la tierra, dejé

de sostenerme, ahora

                   la cuerda

sólo me ata al nombre de mujer

                    hembra

                    diplomática

quedé en el medio del

desierto, ausente me gritaba

                    “ausente”

volví una noche y encontré el

silencio de inframundo envolviendo

el cuerpo que tuve que maté

con pastillas y alcohol, con humedad

gusanos por todas partes, manchas

era yo, pero otra, atada la cuerda

era yo, y era ella.

Un silencio de inframundo nos colocaba,

2011-04-20T14:03:00.000-07:00

Dudo mucho que haya hecho lo que tenía que hacer. Me estaba esperando. Se durmió esperándome. El jugo añejo empapó sus pieles;

me miró al llegar, al despertarse. Hola. Hola, respondí. Entonces.

Duerme sutil envuelta en mi carne. Me arranca el pelo en alguno de sus sueños. Seré la viuda de sus fantasías, seré el remanso.

2011-04-12T05:46:00.001-07:00

cae

la palabra, la boca,

la sed.

es jugo blanco, es jugo seco que

cae.

Vuelve a temer porque

aquel la

olvida.

El jugo blanco, jugo seco,

cae,

la

olvida.

2011-03-19T17:04:00.000-07:00

Una distancia que sucumbe ante el cuadro
sutil movimiento frente a cámara
                     es rodeada
se quiebran su cintura su espalda
el pelo cae hasta el por qué,
hasta el primer escalón de 54
                     pisos, alfombrado.

En puntas de pie, danza
aunque no hay
                 mirada, orificio que
distinga sus ojos en sus ojos, o
que al menos
                  me ve.

2011-02-11T09:21:00.001-08:00

AP: ¿Posibilidades de vivir? Sí, hay una. Es una hoja en blanco.

2011-02-07T08:57:00.001-08:00

tengo los días de estar perdida
rondandome la cabeza

2011-01-31T12:49:00.000-08:00

Entonces todo resultó más calmo de lo que esperaba. Tuve que dormir, tuve que nublar por unos segundos la mirada para comprobar lo cierto de ese cuadro. El olor, inclusive, que era lo que mi imaginación más rechazaba, resultó blanco, suave en su ingreso. Aún temblaba; ese espasmo que subsiste al último instante, esa respuesta eléctrica del cuerpo que se pregunta si en verdad se muere. No pude más que abrirme al silencio, al encanto de esa ausencia de ruidos que, finalmente, había conseguido. ¿Cómo evitar la sonrisa? Al fin podía leer en paz.

2011-01-26T09:06:00.000-08:00

Es gibt Zeit: Hay tiempo

(Bolaño cita que citan a H.)

2011-01-13T04:54:00.001-08:00

"Toda el agua del mar no bastaría para lavar una mancha de sangre intelectual"

Zelarrayán.

2011-01-11T07:23:00.001-08:00

Tengo que arrastrarme por el suelo para verlo. Tengo que salir y acariciar el manto que lo cubre para así aprender a quererlo. Porque sintiéndolo así como lo siento es que me quiero. Por sus ojos yo también aprendo a verme. Pero desde el suelo: siempre por el que renazco. Porque me paro en cada duelo, en cada doler sucede: las pequeñas muertes, las que desintoxican (así dijeron); mientras tanto me arrastro, porque no puedo menos. Repto por los suelos sucios de prostitutas, médicos, ingenieros y artistas que nunca fueron. Mi genética muere en cada pelo caído.

Lo veo dormir. Lo escucho dormir y son mis dientes los que se frotan, los que se presionan, los que rasgan las viejas heridas del lenguaje y todo brota. Me vuelvo a ver (fue hace tanto). El autoservicio calma tanto como el auto análisis, porque nunca fue tan fácil engañarse. Pero sangro (sigo en el suelo), sangro en mi batalla metafísica hasta que me duermo (nunca duermo, nunca se duerme). No hay fortaleza que sobreviva a nombre alguno. No hay esfinge inamovible en tu pecho.

Mi amor. Tu pecho. Tu palabra. Tu silencio. Yo la inexperta caída entre tantos brazos que nunca sostuvieron. Yo la que se desarma, la que orbita (horas atrás el sueño en que te vi andar), la que no sabe hablar, la que nunca supo decir.

Mi amor. Vos y el mundo; vos y mis cosas.

(a Mauro)

2011-01-10T05:01:00.000-08:00

¿Por qué sueño con su
bebé y la cabeza
inmensa, el cuerpo tan
flaco como un alambre
enroscado con otro
alambre?
Sindrome de empequeñe-cimiento
dijo la sonrisa en el hombre-padre,
y que se moría.

2011-01-07T08:59:00.000-08:00

Había que reformular los picos: preguntarse si iba a morir esta noche. Confirmar que moriría esta noche. Preguntarse si temía morir esta noche. Enumerar lo que no había hecho y que no iba a hacer después de esta noche. Hacerse el amor o cenarse. Dormir. Despertar. Saber que no murió esa noche, pero que iba a morir esta noche. Entenderlo. Graficar los picos. Volver.

2011-01-06T04:41:00.000-08:00

La cadera fue más veloz que las ideas. Las piernas ganaron la carrera. Desde mi lugar las vi correr. No puedo escribir, y soy la paradoja de lo que soy. O me olvidé cómo.

2010-12-24T17:14:00.001-08:00

Para no extrañar, olvido
el tiempo de los calendarios,
el de los ciclos.
Se frena la arena
en su recipiente de voces,
sólo la esfinge
del cuerpo en el que vivo
respira
bajo mi silencio.

2010-12-02T08:34:00.000-08:00

a veces
nos miramos en silencio
la vida y yo.

A veces duele, duele
blanca,
lenta

se hunde en la carne
como una botella vacía se hunde en el
estanque
que la va llenando.

a veces, en silencio, llora
y algo sagrado brilla en el mundo,
en silencio, reverbera en las palabras.

A veces la vida - Hugo Mujica

2010-11-30T13:59:00.000-08:00

El hambre no
puede olvidar su
apetito sobre sí
El hambre no se puede
    negar/ocultar
cuando el hambre ruge
en vos, lo veo
más bien
lo huelo, porque tiene
el olor de
   la derrota
de antemano, del humilde.
El hambre no
puede no ser
tomado en serio por el
hambre ajeno.
Cada hambre es de
por sí:
existe, el olor
existe.
Mi hambre de
ficción no puede
regular quién
   soy, qué
como cuando
como de este
verbo que me
dice "tengo hambre
de mí, tengo
hambre".

2010-11-17T07:59:00.001-08:00

Entonces sentí llover
en mi cara,
     sentí llover.

Despedir la niñez con
     el justo duelo
        del llanto.

2010-11-11T09:38:00.001-08:00

bajo el silencio subyace

verbo primero

un labio se sella

sobre otro labio.

Así he nacido.

2010-11-03T19:51:00.001-07:00

Sea mi verbo el prólogo
de los días por venir
-miente, miente si promete
Digo: no puedo, no puedo
querer la paz
de mi risa, de mi día
elegir la noche y el recuerdo
de lo condenado a vagar en mi.
Ser tu fantasma, abandonarte
vestirme con mi piel y con la tuya
valer por dos mi herida
y doler
en calma, doler

2010-10-27T07:41:00.000-07:00

2010-10-05T19:49:00.000-07:00

El mejor viaje posible. El mejor resultado. La emoción, el agradecimiento, y un torrente de amigos y felicidades que me traje de vuelta. Pronto, fotografías y grabaciones de la presentación.

2010-09-28T14:23:00.000-07:00

"El Domingo Llueve", primer libro de poemas. Mio.

El día Jueves 30 de Septiembre se realizará la presentación del mismo, junto a otros trabajos editados por la Fundación El Perro y la Rana, en la Biblioteca Pública Central José Manuel Sanchez Ostos, en San Fernando de Apure, Venezuela.

Allí estaré, repartiendo mi agradecimiento -infinito- a quienes han hecho posible que mis letras cobraran cuerpo.

En breve, novedades.

2010-09-20T11:52:00.001-07:00

Cómo decir: en el silencio
escondo
el cuerpo.

2010-09-17T13:39:00.003-07:00

urgencia que subsiste
toda pena, toda risa
en la garganta
anuda el verbo primero:
mi silencio.

2010-09-15T08:49:00.000-07:00

como excretar un hijo
hubo la fuerza de lo que pare
sangró sus pulmones en
el primer grito
de vida de muerte
El primer grito.

Mi deformidad lo contempla.

La certidumbre de existir - Aldo Pellegrini

2010-09-10T08:50:00.001-07:00

Si

lo he visto todo

todo lo que no existe destruir lo que existe

la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio

el día sangra

unos ojos azules recogen el viento para mirar

y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso

donde los hombres sin memoria

se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro

todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo

pero tu y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan

y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los

separe

tu y yo existimos

2010-08-24T09:48:00.000-07:00

(a M.C.)

    hundida en sábana de piel
               soñar

                *

porque nada haga lo feliz
de amanecer en tu tarde.

                *

   descansa el pulso en cada
              huella

                *

el silencio te nombra,
un pliegue, una comisura

descubro la posibilidad infinita
de querer conocerte.

2010-08-16T15:31:00.001-07:00

boca rugosa espera
bajo el arco de otra piel
la hora
en que caiga gotahoja
pueblo en llamas
me observa
ser el olvido del tumulto
ser sus ruidos.

Uno o Yo,
pregunté insomne
negación de mí,
retorna el hambre.

2010-08-11T09:30:00.001-07:00

y en un momento me canso
como si agotara
mi alegría
al pronunciarla

2010-08-01T16:34:00.003-07:00

parir las letras de mi sed
en la virginidad del papel

2010-08-01T16:28:00.001-07:00

¿hace cuánto la condena
de mirarme sin saber
dónde estar?

2010-08-01T16:26:00.001-07:00

"Por favor, nombrame"
-dije a sabiendas,
hastío de olvidarme
"Por favor..."
-Belén, Belén

nace en mí el reloj de los ciclos.

2010-07-12T18:52:00.001-07:00

temblor
la noche golpea,
me llama.

2010-07-09T18:32:00.003-07:00

una vacuidad que ofrece no más que

la suma

de una redención y otra:

la grieta.

melodía que suaviza el desierto

de una sed de llanto que poseo,

respirar el polvo de huesos

(de ausentes)

no quiero

sobrevivir por mi nombre, por otro,

el suyo

una excusa que justifique el sueño.

2010-07-07T18:10:00.000-07:00

No hay la ilusión de lo que pudiera oculta entre las sombras.

La carne espera al sosiego de la noche, del sueño, donde la vida es una irrealidad perfecta, un idilio.

Entonces el sueño se asemeja a lo imposible, que por tal es inconcebible en el imaginario.

Aun así, lo acariciamos.

La nocturnidad de las flores, el sosiego de un rocío que empapa al llanto olvidado, que empapa al olvido de caducidad.

El tiempo en suspensión observa los cuerpos pendientes.

Asfixia saberse en el abismo próximo al deshielo.

Todo cobra el color de la materia.

Todo deviene en táctil experiencia donde la mirada adormece a las cosas.

Se derrite entre los dedos el silencio; la piel tiembla a la caricia de las formas.

Sin mirar, me observa.

La carne late a la espera.

2010-07-02T09:20:00.000-07:00

No hay cura.

Belén espera del verbo

           la frase

que cure.

“Quiero vivir”

dice en lo hondo

la que vendrá,

la que nunca

                 vino.

Hoy su voz de tanto aliento

inunda suelos de piel,

               obliga

"Quiero vivir,

en mí,

quiero vivir”

resuena.

Belén espera del verbo

               la siesta.

2010-06-15T18:47:00.001-07:00

tener que pedir
    que te quedes
cuando
    me voy, no estoy

tener que pedir
    que te quedes,

2010-06-09T16:33:00.001-07:00

A Mauro Morgan.-

constante malestar

susurra,

tengo la pena

incómoda que hunde

sobre sí, la pena

disimula.

leer y no entender

quién lee de tantas

que leen acá, ahora

creer que quiero,

no poder, nunca poder

salir de mi

ni de mí.

2010-05-25T12:08:00.000-07:00

en el apócrifo silencio
de los que a penas
                     duermen
                     me espero

pestañea la otra
       que soy
       que espera

luego el silencio se apropia
el tiempo se
                  ausenta

resta sólo despertar de
          la
          vigilia

encontrar
las mujeres en mí
en mi mujer,
las mujeres
                  en mí.

2010-05-21T16:50:00.001-07:00

ante el espasmo: efecto

necesidad de herirme para beber

lo que respire en mí,

un silencio

desistir al temblor

reconocerme nombre de los días

saber que aquí, que ahora

en un cepillo la fricción con que sangro

saber que no saber

2010-05-15T16:41:00.001-07:00

Vos venir de mí, sale

la luz caricia me recuesta

en la sangre con la forma

Un alma con el cuerpo del órgano

penetra por detrás, arrodilla

no grita no llora calla

está muerta desazón comprime

de su pecho rasga el Ser de quien ha sido.

Tiene la pared en la cintura las manos

uñas que se hunden en el jugo

de profano dolor, la viola.

2010-05-01T11:10:00.001-07:00

la opacidad de las formas se proyecta

sobre mí, sobre mi sombra

se extiende hasta el silencio

me nombra/

cada cuerpo la instancia

del deseo donde reproduje

toda caricia hasta la saciedad

bebí la sed

de los silentes y dormí

sobre el abdomen de carnes viejas

hasta soñar

una caja una mañana un otoño

entrepierna cruzada por el desgaste

algo latiendo, en el fulgor de mi pena,

algo latiendo...

despertar entre muertos y ser una más

del montón, del simple montón.

la unidad reflejada en sus huesos:

yo, una huella.

2010-04-25T16:57:00.000-07:00

no hay explicación que pueda
a lo que aca

sin vos
    tengo

decir que el suelo, que las horas

esas cosas de beberme
no saber cómo

palabras que aún escriben
todos mis
    nombres

debería haberme ido

hace tantos besos, ya

2010-04-12T19:19:00.000-07:00

Perder el cuerpo en desquicio

cada gota suscita temblor nocturno

cuál de los días por venir subsane

desasosiego de la letra
estupor del encanto

hora ninguna que relegue

pido entre manos el soplido

y todo llega
nada llega.

2010-03-20T15:26:00.001-07:00

querer el silencio de los cuerpos que preceden

querer el llanto de mis nombres

nada acaba antes de

querer rasgar la piel del silencio de los cuerpos

ser precedida por mi hipócrita

querer no saber qué se siente de este lado

de la herida, de este filo

querer llamar

(...)

2010-03-08T10:41:00.001-08:00

una cuerda marca el camino

viento que arremolina pérdida

destierra al pasado como raíz

la vida en el bosque acorrala

cada árbol es huella de lo que pude

cada flor es fantasma de un después

si rogar al llanto que despeje cuerpos

si esperar temblor bajo los pies

tener la daga como espina que sangra

respirar la piel de lo que no.

2010-03-02T19:10:00.001-08:00

sueño con tener entre manos

un cuerpo

que calcine mis nombres,

que me llame

la posesión con que diseco cada uña

retraigo hacia mí las garras del sexo

reducción

quiero ser llave a entrepiernas

que respiran bajo el manto

dos manos o una huella

pedir,

2010-02-19T15:44:00.001-08:00

sentir infierno en esta carne

nunca mía

/ser dueña

porosa dagapalabra en papel

otro

/designio por ser

respirar savia otro Verbo una mujer

un hombre silencio temblor

/llaga empalma

que calla, quién calló

nombre mío me despoja

de cuerpos mi Verbo

/ya no nace

desistiendo.

2010-02-16T05:25:00.001-08:00

qué del vértigo

de tus ojos son tus bocas

el silencio contempla

qué del verbo

que nombra

dedos del tiempo

qué de Lisboa,

de Bernardo, qué de mí

cuerpo que flota

quiero dormir

quiero salir.

2010-02-12T16:18:00.000-08:00

la sombra que el ramaje contempla

donde tu piel, entre paredes,

me llama

calla, viajera, son tus ojos otra boca

cada mujer en tu cuerpo es

otro cuerpo

pasos

en la sombra, contempla.

(a Lucho)

2010-02-11T08:58:00.003-08:00

destino en la tinta del poeta

pretende los brazos

garras su piel acecha

la carne en su tela

se nombra, la pluma

escribe el poema en su cuerpo

late

pena de titular lo que no existe.

2010-02-04T14:37:00.001-08:00

Se cae el techo de mi techo
todo es el melodrama en mí
de ojos brillanes que escupen llanto
porque el amor no golpea,
va a golpear.

vuelvo la mirada al cielo
el techo de mi techo no para de sangrar
como cardo en mar me brota
la espina del silencio entre tanto

salgo al juego sin saber de tiempos
él me escupe

todo es el melodrama en mi
de ojos brillantes que no lloran
la penetración de lo que sangra
desde el techo de mi techo
en mí.

2010-01-03T19:32:00.001-08:00

el valor va inscripto en la piel
lo único que importa es lo que he sido.

Las horas se me clavan a los huesos
la rajadura en el labio me dice
no importa qué.
Me nombra.

soy en mi boca
la otra mujer
ambas quieren irse.

2009-12-30T09:31:00.001-08:00

Saberme en la cúpula del agobio

aún así llueve en mí

por la boca del poema

la proclama

desdichada elige la viajera el silencio.

Porque los ojos se ahogan

no saben callar el cuerpo.

Es el cansancio de las noches venideras

la impaciencia por quebrar lo que resiste

en mí, algo resiste aún en mí.

Es la desdicha de querer dormir

y no saber.

2009-12-20T17:20:00.000-08:00

Espero por el hambre. Ambos codos mastican el vacío. No está mal el espasmo entre dedos, nada hay mejor que inhalar el humo de otra boca. Sigo esperando la respuesta, sigo esperando poder volver. Una Extranjera que titula al silencio, se lo apropia. El cansancio de saberse Otro, de mirarse como Otro. El abrazo, y un deja vu, de hecho. Esto ya fue escrito. Pronto a volver.

2009-12-18T07:01:00.001-08:00

(fragmento)

Soy la promesa silenciosa de una lengua

destruí al perder el silencio del que aún no nace

otro rol lo carga el grito

el viejo impuesto en una mano, una herida

eterna se fijó en mi palma

nació por entre mis piernas la palabra

me inundaba la poesía entre gritos

me miré por vez primera

hombre/mujer

sin tierra.

2009-12-18T06:54:00.001-08:00

temblaba

en el piso helado: el cuerpo

desnuda envuelta en un toallón

mojada por el agua o la presión:

cae.

Durmió por el día

las piernas con temblores contrastan,

una cara de ojos que se hunden

falleció una brevedad mientras temblaba

la sequedad de su boca gimió espuma.

Sus ojos en el recuerdo la observaron:

su cabeza como un charco en la tierra del cerámico.

La sal bajo la lengua fue la duda.

(desde allá)

2009-12-18T06:51:00.000-08:00

temblaron los huesos

la codificación anudó tensiones

el silencio comprendió las formas

los cuerpos o su reflejo palidecieron.

Descarnó la piel por llagas tras los ojos

el felino tosió y la noche rió sombras.

Mis manos acariciaron, silentes,

fantasmas venideros, gimió dolores.

Alcohólica la confesión desvistió máscaras

el rito llamando al silencio fragmentó los versos.

Toda yo temblé al clamor del homicidio por la palabra.

Pidió el favor,

dejame ayudarte dejame.

Salté hasta la luna

me desembaracé de huesos mientras pude.

2009-12-03T17:32:00.001-08:00

No podía subir el tono. Sabía que cualquier ruido fuerte la sacaría de la cama, y eso era lo que menos quería. Cuidadosamente abría las puertas de los armarios y modulares, limpiaba con paño de tela cada muestrario, soplaba con maternal delicadeza las alas, las colas de los insectos clavados sobre el raso humedecido. Limpiaba y afilaba con envidiable soltura los cuchillos almacenados en el mueble de la cocina. Podía pasarse horas, que de hecho se pasaba, limpiando de a uno cada cuchillo: filos de plata de distintos grosores y largos, con muescas y grabados diferentes, mangos de marfil, de hueso curtido, de cuero, de madera. En la alacena tenía productos específicos para cada material. Llegadas las seis, desplegaba todo su arsenal de limpieza sobre la mesada, ordenaba en rigurosas hileras las botellas más grandes de un lado, las medianas y luego las pequeñas, manteniendo un orden en el cambio de color de cada producto. Así, parecía una bandera de colores tropicales construida sobre la mesada. Usaba de a uno cada producto, según el orden jerárquico de los cuchillos, y siempre devolvía el frasco o pote plástico al mismo lugar que había ocupado anteriormente. Todo esto en un silencio que hasta podía considerárselo sospechoso. Detrás de una de las puertas dormía ella, siempre había dormido detrás de esa puerta, y parecía que había dormido toda su vida en esa misma habitación. Nadie podía recordarla despierta, nadie sabía decir cómo era su voz, cómo su modo de caminar, cómo su mirada ante el enojo. Sólo se sabía el terror que generaba en sus allegados, de los cuales sólo quedaba Alejandra en pie. Los cuchillos habían sido herencia paterna. Nadie apreciaba más la relación con esos cuchillos que (...)

2009-11-26T17:46:00.000-08:00

La puta le decían. Su dueña le gritaba puta y no la golpeaba porque las marcas sólo restaban en las posibilidades de cobro. Puta no se llamaba, pero no importaba el nombre. Ella no se llamaba a sí misma, y no necesitaba que la llamaran cuando Paco, Jorge, Andrés, Laura o Elián venían a buscarla. Clientes regulares los llamaba la dueña. A ella le gustaba llamarlos por sus nombres. No así a la inversa. Pero importaban más las palmadas en la cola, los jugueteos y las progresiones hacia un erotismo que variaba según la noche y según el cliente. La puta gritaba algunas noches. Cuando sangraba y la dueña no compraba algodón suficiente, gritaba desnuda en el patio de la pensión. Ya nadie se asomaba para oírla, pero todos la miraban desde sus escondites secretos. Plácidas habitaciones o baños con toallitas hipoalergénicas y sexo seguro una vez al mes. La puta no pedía eso. Ella sólo gritaba. El sexo seguro era lo mismo que el anticonceptivo que falla. La puta no había nacido para la enfermedad física, ni mucho menos para la maternidad como anclaje. La dueña la maldijo el día que le cosió la concha, cansada del abuso de poder de su hasta entonces protegida. Con una aguja fina e hilo blanco grueso, la ató a una camilla de ginecólogo, un elemento usual en una casa como aquella, y se ocupó con admirable lentitud del proceso. La puta no lloró ni una vez. Luego de dos días la dueña le quitó los hilos y la dejó hasta sanar. La puta perdió parte de la sensibilidad más necesaria para el oficio, pero ganó en un rencor que le permitió disfrutar aún más de cada cliente.

De unos 60 años, la dueña la miraba salir en sus altos tacos mientras se guardaba el rollo de billetes en el escote. Sentada en una banqueta roída, esperaba a que se cumpliera el turno para mandar a bañar a su puta. Le gustaba verla desnuda, parada dentro del gran balde, refregándose las manchas de semen seco y saliva transpirada. La obligaba a bañarse así. El único modo de que el pudor no irrumpiera luego en alguna de las sesiones. Pero bajo la piel la puta guardaba la misma aguja y el mismo hilo que sirvieron para coserla entonces.

2009-11-21T16:48:00.000-08:00

a C.

14.
Me desnudo ante la negativa que callo
la loca (porque sí está loca)
se baña en la fuente del poema.
Las huesos de su cuerpo
mascar los huesos de su cuerpo.

12.
escaparme de mí para en mí
porque acercarme
me apena.

10.
Se enciende la noche
Ella teme la sucia mano
el artificio la reproduce
hasta la irrealidad del verbo.

9.
Su espalda se quiebra
autómata del cuerpo
deviene en cicatriz por mis dedos

8.
En el cristal solamente
la razón me introduce al silencio
aprendí a amar lo que duele.

7.
Se deshidrata la sombra
enfrenta la mirada pero escapa
lo que hay detrás
un nombre, el Nombre.

5.
amour fou
mascar el tabaco de sus dedos
El tiempo es la ingenua yaga
del recambio.

4.
Bifurcación del sueño.
dos puertas, seis llaves
una espiral en el centro del poema.
Despertar
(porque hay que llamarlo de algún modo)

3.
Intelección de la extranjera lengua
extranjera clave
busco el centro en tu presencia
aunque tan lejano...

2.
Fricciona la imagen
perfora una, otra vez
sangra el jugo del éxodo.

1.
nazco y luego
dormir en el goce.

2009-11-14T17:33:00.003-08:00

obligarme a la desidia
de esa obligación de techos y medidas
donde la aguja es el espacio
de un estómago o la repulsión
del petitorio pero
obligarme a la desidia
y no poder renunciar
al cairel de los ojos que callan
cuando en la virtualidad del respiro
todo calla.

Esperar a que la excusa valga para todo
mientras se arrastran las suelas de los libros
y se pide:
carta documento fechada el 16 del seis,
que se termine, por favor, que se termine.

Hembra

2009-11-13T16:24:00.000-08:00

Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.

L.M.Panero

2009-11-10T04:16:00.001-08:00

porque lo eterno entre una boca y otra boca se mide en ciclos. El conjunto en que se contiene la bebida de lo que muere. Luego, sin embargo, dicho de otro modo. ¿Por qué el silencio es esa imagen siempre presente?

Ya no poder desnudarme de mí misma.

2009-11-06T17:05:00.000-08:00

Suave, su muñeca palpa la hendidura
broto como erupción latente.
El olvido, mi coraza y la maldad, la excusa.
No hay locura tras el primero de los nombres
porque antes hubo el silencio,
pero antes:

afán por envejecer las manos y tocar con arrugas
la tersa piel del niño.
Una mujer, anhelo una mujer entre los dedos
y hundirme en la carne,
insomnio por el que mantengo al verbo

nunca esclavizar la carne
pero tan frágil es la dulzura de lo que ingresa.

2009-11-04T18:08:00.000-08:00

El pútrido manto del olor a deshecho, y sin embargo todo olía tan a otra cosa.
¿Cómo el agrio flujo del cuerpo puede volverse tan otra cosa?
La fricción que raspa la sequedad del olvido, pero nada de eso, sino tan otra cosa.
Quizá el acento, ese modo de decir del silencio. Y también lo otro
la frente y el beso, la palabra
sobre lo prohibido se burla porque la risa, tan tanto y otra cosa,
/temor a perderlo.
La partida en horas se mide desde el empedrado hasta el pecho
y mi pecho, ¡mi pecho!
estoy escrita por la boca de Otro, no hay enemigo en el doble que ríe.
Es la parte del otro lado del charco que me bebe
porque el pelo, la fricción, el olor y otra cosa
Todo es tan tanto en tan pocas horas que descansar me pide el sueño.
¡Duerma viajera que el agua partirá después de horas!

2009-11-03T17:24:00.000-08:00

Como un prólogo que justifica, nunca creí en ciertos modos de explicar ausencias o presencias. Sólo son eso, una respuesta a algo, a muchas cosas. Hace no mucho leí un post en un blog de los que sigo, y sobre su ausencia explicaba que estaba acumulando. Esto es también un poco eso. Mi vida es de un acumular incansable de todo lo que alcanzo con los brazos, y lo que no también. El afán por ya no perder más nada, y aún así continuar la búsqueda. Tener un lugar al cual volver, un espacio (tan virtual como este) puede ser también un modo de cierre. Así como la publicación obliga a abandonar toda corrección futura, subir algunas cosas a un blog puede significar lo mismo. El acto electivo por excelencia: cerrar ventanas para quedarme sólo con algunas abiertas. Quizá, si me lee quien yo quisiera que me lea (esa particularidad del recorte! qué maravilla el lenguaje que puede interesarnos de tal modo!), todo cobre algún sentido. Mientras tanto, ahora escucho ésto.

(Léase como parentesis dentro de lo que conforma a esta especie de blog que busco recuperar)

2009-10-17T20:57:00.001-07:00

Acontece la suave pupila de lo que calla
y otra vez tu sombra, querida,
rondando por los pasillos de mi pecho.

¿Quién espera tras la sombra de lo que aúlla?
La eternidad se oculta en tu sombra.

"Nombro y nada pasa.
Nombro y nada pasa.
Todo igual
que antes
de decir."

2009-09-16T15:44:00.000-07:00

Es el sosiego del ojo cuando amanece, y todo por entre el ramaje, a contra luz, parece el enrejado que susurra a la boca. Mordieron la lengua, Caballeros. Mordieron y la sangre tuvo el gusto de la derrota.

2009-07-27T10:17:00.001-07:00

Accediendo por la cintura, desprestigió al verbo porque el silencio le decía mucho en esa boca. Y otra vez, decilo otra vez, porque el terremoto no es. Es que estamos temblando pero mi pelo no encuentra sentido. Los huesos en la espalda y no me sostengo. Pero te espero, dormida te espero.

2009-07-16T14:29:00.000-07:00

Revolveme, devolveme, enredame bajo el colchón o entre almohadones de hielo que se derriten, que no se derriten. Estoy tirando de hilos.

(fragmento)

2009-07-07T20:03:00.000-07:00

....................La intemperie

me desnuda el hueco y al descubierto el cráneo sangra luces de agua.

2009-07-07T12:47:00.000-07:00

"Entre los libros amontonados, el golpe en la ventana. Comprendía que ya nada importaba."

2009-06-30T20:20:00.000-07:00

Empapada sonrió. Desde la otra esquina del amor, la observó atravezado por la espina. Su mano picaba desde hacía tiempo, varias sombras se habían nombrado entre sus dedos. El fantasma del cuerpo de la mujer tembló. Recordó que era el olvido.

2009-06-29T16:24:00.000-07:00

Luego de tanto, ella accedió a su pedido. Había escrito ya varias hojas y la muñeca le dolía como hacía tiempo no ocurría. Y es que la mala postura había empeorado su situación, y ahora sólo restaba continuar con lo prometido. Él le sonrió sin que ella lo viera. Desabrochó uno de sus botones y la piel brotó como la crema de un frasco sin estrenar. Todo en ella era de una voluptuosidad sin nombre, y él, al verla, tembló. Desperdigaba su encanto por entre las telas y los recuerdos. Ambos navegaban, sobre su piel, por entre las islas de la memoria, buscando encontrar la semejanza que permitiera sostenerse para no caer ante el asombro, ante el pánico de tan virgen terreno. Ella le dijo que había escrito sólo tres hojas sobre el filósofo aquel. La reforma ortográfica y la politización de un pasado que no era el espectáculo actual. Luego comenzó a depilarse olvidando que los ojos de aquel permanecían, incólumnes, como enfurecidas columnas que sólo sabían pretenderla. Ella se alejó de a poco, cada vez más, con cada pelo menos que restaba del muslo de su pierna. Él le gritó desde el otro lado del vidrio, golpeó con los dedos y con el puño, incluso con el codo y el pie. Ella había dejado de conocerlo hacía 8 minutos exactamente. Él ahora sabía que en breve lo obligarían a salir, a dejar de pertenecer. Extranjero al cual la obligada hospitalidad se le había negado por no tener unos billetes de más.

2009-06-28T10:37:00.000-07:00

Se miraron (...) como hacía tiempo no se miraban. Ella no sonrio (...) él lloró. Después las manos (...) entrelazaron, así, los dedos. El té se enfriaba sobre la mesa. (...) le dijo "te quiero", se sonrojó por contarle sobre un abuso, sobre su abuelo, (...) la tierra, la materia, el tiempo (...) ella se acordó con el cuerpo de (...) la mano en el bulto. (...) enfriaba pero él le dijo que la quería, como ella, y que en la semana la vería (...) le dijo que le creía, que temía (...) ella lo celó sin entender por qué y al tocarse el pecho le latieron los dedos.
(...) habían suspirado en la noche, y embebidos del furor poético de tantos libros, de tanto cuerpo (...) la intensidad los bañó al amanecer.

H

2009-06-27T06:40:00.000-07:00

Todas las monstruosidades violan los gestos atroces de Hortensia. Su soledad es la mecánica erótica, su lasitud, la dinámica amorosa. Vigilada por una infancia, ha sido, en épocas numerosas, la ardiente higiene de las razas. Su puerta está abierta a la miseria. Allí, la moralidad de los seres actuales se descorporiza en su pasión o en su acción. -Oh terrible escalofrío de los amores novicios sobre el suelo sangriento y el claror del hidrógeno!- encontrad a Hortensia.

Arthur Rimbaud- Iluminaciones

2009-06-26T16:18:00.000-07:00

Hay otra mitad en mí

que está muriendo gangrenada.

Una hermana me saluda

al caer la noche y volver

la mirada por las horas

y saber que yace unida a mí.

Es la mitad en que reflejan

las palabras que callaron.

De la palma mana vida

que se perdió en la cartuchera

de balas con las que hirió

al perro que la mordió antes de nacer.

Tenemos aún los dientes marcados

ella en el cuello,

yo en otra parte.

Su pútrido color

Impregnó de olores las sábanas.

Por las noches me lame / se lame

la herida del perro

para sanar la carne

que ya no sangra.

No tiene manos para tocar

la otra mitad de su cuerpo.

Mi hermana se está muriendo

gangrenada y violácea

sonríe cuando ve amanecer,

y sonríe cuando llueve de tarde

cuando recuerda que nació

del mismo huevo

en que su hermana murió

al parirse primera.